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mil e uma pequenas histórias
31.3.04
 

498.

O carro saiu da estrada e avançou com aparato ravina abaixo. Como por milagre, foi o que se disse, o condutor escapou ileso, sem um único arranhão. Quando chegaram finalmente ao carro, ele ainda estava lá dentro, as mãos presas ao volante, e nada disse, parecendo mesmo zangado com as manifestações de alegria dos seus salvadores. Foi nesse momento, inexplicavelmente, que o carro se incendiou, e explodiu quase de seguida, não sem que puxassem o homem para fora, à força, enquanto gritava a plenos pulmões. No dia da entrega de medalhas por bravura ninguém recordou as suas palavras: Deixem-me morrer!


499. Alguma coisa...

Experimento muitas vezes a sensação que alguma coisa foi dita, escreveu o homem, alguma coisa importante que jamais poderá ser ouvida, alguma coisa importante que ninguém quis ou conseguiu escutar. E este é o drama das palavras, não lhes basta serem ditas para que sejam ouvidas, ou talvez o que possam dizer esteja para além do que é possível ouvir. Foi neste ponto que parou de escrever, e olhou para fora de si, como que à procura de uma resposta.

 
26.3.04
 

497 A Obra, o Escritor e o Homem

O Escritor e o Homem eram vistos juntos com frequência, a maior parte das vezes a discutir, em voz alta, mas sempre com grande cordialidade e respeito. Só quando falavam da Obra é que os ânimos sobreaqueciam e quase perdiam as estribeiras, pois a verdade é que tinham opiniões muito diferentes e por vezes mesmo contraditórias. O escritor e o homem morreram entretanto. A obra continua por aí, e recomenda-se.

 
25.3.04
 

496 Sabedoria

Simplesmente, seja o que é, mesmo que nada seja, disse o mestre, e sorriu. O aluno sorriu também, em silêncio, e pisou-lhe com força o pé até que as lágrimas lhe lavassem o sorriso. Depois foi-se embora, não sem antes lhe ter dirigido respeitosamente as seguintes palavras: Aprendi consigo a falar e a estar calado, que maior sabedoria poderia almejar?

 
 

495 [Im]perfeição

Era um homem estúpido, tão estúpido como não havia outro, e a estupidez era nele um traço distintivo, aquele algo que o tornava único e diferente de todos. A estupidez, como alguém muito bem declarou, não era nele uma imperfeição, mas uma qualidade exacerbada que o tornava perfeito, perfeitamente estúpido. [A moral desta história poderá parecer tortuosa, e, afinal de contas, talvez o seja: Até uma imperfeição pode ser perfeita.]

 
24.3.04
 

494.

Há muito tempo que se sentia mal, em completo desequilíbrio, e decidiu finalmente curar-se. Foi-lhe fortemente recomendada a ingestão de pequenas doses de solidão completa, três vezes ao dia, sempre à mesma hora, durante um mês, e ele seguiu religiosamente o tratamento como se disso dependesse a sua própria vida. A verdade é que gostou tanto que nunca mais quis outra coisa. [A moral desta história é óbvia demais: Mais vale acreditar na cura do que viver na doença.]

 
 

493 Trapalhada

Ninguém era exactamente como ele, e ele tinha disso perfeita consciência. Era um entre muitos, único e distinto como todos eles. E embora muitas vezes tivesse dificuldade em ser ele mesmo, a verdade é que sabia que o era a maior parte do tempo, mesmo quando se sentia e agia como outro. [A moral desta história é que nos limitamos a desenvolver o que somos, mesmo que seja o outro que existe em nós mesmos.]

 
 

492. Desconchavo

Era uma vez um homem que não conseguia deixar de pensar que viveria tão mais intensamente a vida quanto mais dela se afastasse. E foi o que fez: afastou-se de tudo e de todos, e passou a viver no mais completo isolamento. Passou então a escutar-se mais a si próprio, e logrou desta forma alcançar um melhor conhecimento de si mesmo. Mas logo concluiu que de nada lhe servia a sua nova sabedoria se continuasse longe do mundo. Afinal era apenas um entre muitos. [A moral desta história é clara: A vida é um paradoxo, só faz sentido vivê-la paradoxalmente.]

 
22.3.04
 

491 Obviamente

Era uma vez um homem que encontrou, e durante muitos anos propagandeou, uma solução óbvia, simples e eficaz, capaz de resolver o problema a que se dirigia, com apenas um mínimo de esforço. Mas a solução foi completamente ignorada, e o problema continua ainda por resolver. Se é assim tão óbvia, perguntavam, como é que ainda ninguém pensou nisso antes? E de nada adiantava ele explicar que o verdadeiro génio está em encontrar soluções fáceis. Era demasiado evidente, demasiado fácil de compreender, e a verdadeira sabedoria não pode estar ao alcance de qualquer um, ainda que esteja diante de todos.

 
21.3.04
 

490

Era uma vez um homem que se interrogava constantemente sobre quem era e qual o seu caminho. E com tanta determinação e persistência o fazia, que não ia a lado nenhum. Não tenho dúvidas que estava enganado, sei muito bem que ele temia a vida mais do que a si próprio, e a si próprio mais do que a vida, que o mesmo é dizer que vivia sem viver, dia após dia. O mais estranho de tudo era que ainda conseguisse encontrar novas perguntas, mas a verdade é que encontramos sempre razões para aquilo que não queremos ou tememos fazer.
 
18.3.04
 

489

Certo homem procurou a verdade toda a sua vida, mas no final apenas encontrou a morte. [E assim contando, disse tudo e nada disse, pelo menos é o que parece, não é? Mas a verdade, leitor amigo, é que é muito mais importante despertar uma pergunta que impor mil respostas.]
 
16.3.04
 

488

Quando lhe trouxeram a conta e se dispunha a pagar é que constatou que não o podia fazer. Ponderou as diversas possibilidades ao seu dispor mas nenhuma lhe agradou verdadeiramente. Finalmente decidiu-se. Pediu a lista e encomendou nova refeição. E duas vezes repetiu este procedimento perante o espanto aborrecido dos empregados. Comeu muito e mais bebeu, pelo que não é de admirar que tenha acabado na urgência do hospital mais próximo, depois da sova que lhe deram quando finalmente revelou que não tinha como pagar o jantar. Serviu-lhe de lição: manteve até ao fim dos seus dias uma alimentação regrada.
 
15.3.04
  QUINHENTAS PEQUENAS HISTÓRIAS

Quinhentas pequenas histórias são quinhentas pequenas histórias, editadas durante cerca de um ano e meio desde 20 de Agosto de 2002. O que dá quase uma história por dia, como era o meu propósito inicial. Dessas quinhentas escrevi quatrocentas e oitenta e sete (487). As restantes treze foram-me oferecidas por um número quase igual de visitantes, amigos e leitores.

As pequenas histórias têm obedecido a um modelo de que raras vezes me afastei: um único parágrafo, não mais de cem palavras, um conteúdo aforístico. Influências podem ser encontradas nos pequenos contos de Mário Henrique Leiria, nas Tisanas de Ana Haterly, nas fábulas, nas histórias zen e nos escritos de alguns filósofos.

Para além do valor de cada história, e do valor do conjunto, as pequenas histórias têm para mim o valor de um diário. Contêm, sem dúvida, a minha vida nesse período. É assim que as leio, cheias de imperfeição e de luz.

 
13.3.04
 

[1.

Naquele dia, tal como tantos outros, saí do escritório por volta das sete horas. Era ainda de dia e estava calor. Desci até ao parque e sentei-me numa das esplanadas em redor do lago. Pedi um gin tónico e bebi-o em pequenos goles metódicos. Pedi outro, bebi-o da mesma forma e deixei que os meus pensamentos flutuassem sem controle. Foi só quando me levantei e me encaminhava para o carro, estacionado ali perto, que me apercebi que não sabia onde morava. E não se tratava de não conseguir dizer o nome da rua ou da porta e em que zona da cidade ficava mas sim, tão só e apenas, não ter a mínima recordação sobre o assunto. Em algum lugar havia de morar, mas onde? Sabia o meu nome, data de nascimento, filiação, estado civil, profissão - confirmei apressadamente o meu bilhete de identidade - mas não conseguia dizer a minha morada nem me lembrava de nada que me pudesse ajudar a descobri-la. Percorri os meus documentos mas nada encontrei. Estava a começar a perder o controle. Entrei no carro e arranquei sem destino confiando nos meus instintos. Mas apesar de conseguir visualizar facilmente a cidade, com as suas zonas e as suas saídas, sentia-me perdido. No cruzamento da rua 5 com a rua 12 despistei-me e fui embater num poste de iluminação. Desmaiei. Retomei consciência muito tempo depois, mais precisamente doze anos depois. Os médicos mostraram-se muito preocupados mas eu assegurei-lhes que me sentia bem. Uma semana depois deixaram-me sair. Entrei no táxi e dei a minha morada ao condutor. Finalmente ia voltar para casa.]
 
 

500. Era uma vez um homem de que se pode dizer verdadeiramente que viveu. Nunca procurou a felicidade, nem o amor. Nunca procurou a dor, nem a solidão. No entanto conheceu todas essas emoções, todos esses estados, e nem podia ser de outra forma. Pelo menos era o que ele acreditava e defendia com unhas e dentes. As coisas vêm ao nosso encontro, as que chamamos boas, as que chamamos más, dizia ele, é isto a vida, não lhe devemos voltar as costas, que a morte não encerra qualquer mistério, e estar vivo é a única felicidade que alguma vez teremos.
 
 

499 LAMENTO...

Os homens matam-se uns aos outros… como se nada fosse… sem mais nem menos … por acção e por omissão… por ódio e por ignorância… por tudo e por nada… ninguém sabe ao certo o que fazer… as palavras… já nada dizem… [Enquanto isso… a morte não tem mãos a medir.]
 
 
498 EXCENTRICIDADE

Viveu, durante muito tempo, entre o sonho e a realidade, o que já era considerado por muitos uma excentricidade, mas, a partir de um certo momento, sem qualquer razão, deixou de fazer qualquer distinção, e não é que estivesse louco, ou negasse o real e se refugiasse no sonho, apenas já não lhe fazia sentido distinguir o que era em si apenas uma mesma coisa: o produto da sua imaginação. ["Desenvolvam a vossa legítima excentricidade."]
 
12.3.04
 

ALIENAÇÕES

496 Ele sabia muito bem que o único conselho verdadeiro que alguém pode oferecer aos outros é que não se devem aceitar conselhos. Mas era um homem voluntarioso e tinha dificuldade em estar calado, o que muitas e muitas vezes lamentou. No entanto, verdade seja dita, nunca ninguém lhe deu ouvidos.

497 Era uma vez um homem que há muito tempo desistira de transformar os outros e se dedicara a melhorar-se a si próprio, mas o projecto continuava a ser demasiado vasto. Foi então que decidiu ser apenas quem era, e ainda hoje está convencido que foi a melhor coisa que fez.

 
 
EM SILÊNCIO PELAS VÍTIMAS DO ATENTADO DE 11 DE MARÇO EM MADRID E CONTRA O TERRORISMO.
 
10.3.04
  UMA IMAGEM À PROCURA DE UMA HISTÓRIA...
mandala solar.jpg

 
9.3.04
 

VIVER A VIDA

493 Só quando compreendeu que nada era é que pôde finalmente ser, o que o deixou feliz e cheio de si, tão cheio que só pensava em partilhar a sua descoberta com toda a gente, mas cedo percebeu que não só não conseguia explicar o que tinha alcançado, como não estava verdadeiramente interessado em fazê-lo. Estranhos são os caminhos do ser.

494 Quando descobriu que podia tudo imaginar, não só passado, mas também o presente e o futuro, desligou-se da realidade e mergulhou por inteiro na fantasia e no sonho. Foi mais ou menos por essa altura que deixou de ser visto e, meses depois, foi dado como desaparecido. Agora estará morto?

495 Dedicou toda a sua vida a uma questão que considerava a mais importante de todas, não só pelo seu valor intrínseco mas também pela sua importância no dia-a-dia de cada um. No entanto, a verdade é que a sua obra passou quase despercebida, e até mesmo o seu livro mais importante, “Estará o copo meio cheio ou meio vazio?”, verdadeira súmula de todo o seu pensamento, quase não foi lido.

 
8.3.04
 

492 O PRIMEIRO CONCURSO LITERÁRIO

Certo dia as letras começaram a falar sobre a importância de cada uma delas, e muito se disse mas nada se concluiu, a não ser que se iria organizar um concurso para decidir de uma vez por todas qual delas merecia o maior destaque. E foi assim que nasceu o primeiro concurso literário.

Ia ser um sucesso, diziam as letras, mas os sinais de pontuação é que não gostaram mesmo nada da ideia, e recusaram com veemência o convite para formar o júri.

“Onde é que já se viu uma coisa assim!”, exclamou o ponto, o de exclamação, claro está, logo secundado pelo ponto de interrogação, que repetiu uma a uma as mesmas palavras com uma indignação crescente.

Muito tempo discutiram, mas não chegaram a qualquer conclusão, e o concurso teve afinal de ser anulado. As letras ficaram bastante zangadas, e dos sinais então nem é bom falar.

E a verdade é que ainda hoje este assunto não parece estar resolvido de um todo, chegando mesmo alguns a interrogar-se se a dificuldade, sentida por muitos, em usar correctamente os sinais de pontuação não será, afinal, nem mais nem menos do que uma manifestação dessa desavença latente.
 
5.3.04
 
491 Durante muitos anos o velho professor viveu na mais completa solidão, entregue à leitura dos seus clássicos preferidos e nada mais; e a verdade é que nunca sentiu com tanta intensidade a vida como durante esse tempo que muitos não teriam qualquer dificuldade em classificar como não vivido. “Viveu como leu e leu como viveu.”— disse um amigo no seu funeral. — “A que maior sabedoria pode um homem aspirar?”
 



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... a ficção no seu mínimo...

Luís Ene

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